No decir. O nombrar la nieve...

He elegido el silencio. Sobre los péndulos y el reloj encarado hacia el sur, sobre todos los restos de café y las cajas que rehuyen el verbo porque están llenas de polillas y sentimientos lacerantes y dañinos como polillas. Polillas extendiendo entre la ropa pequeñas cavidades informes, invadiendo como intrusos lo que no les pertenece... Las otras polillas, las que anhelan la luz y expiran aplastadas por un foco vulgar que ni siquiera va a ser capaz de lamentar su muerte, despiertan en mí otro tipo de sensaciones, casi todas bastante cercanas a la lástima.

Morir cegados. Otra vez se recrea en sí mismo un instante extendiendo una imagen de estufas apagadas y respiraciones proclives a lo arrítmico. El no ritmo es también la muerte de todas esas polillas, animales repugnantes (porque agujerean la perfección de la tela que nos cubre). Nosotros, que también describimos con las manos espacios vacíos y respiramos la luz para morir cegados, somos más repugnantes que ellas. Pero al decir silencio evitamos el foco, escogemos, al fin es solo eso, no calcinar palabras y costumbres.

Decir silencio. Sobre aquello que ahora cede a las láminas, incluso sobre las palabras que podrían verterse como una tormenta en un tendido eléctrico... he elegido el silencio. 

LG.