Es la nostalgia. Es el miedo. Son los sueños. Es la soledad que amenaza desde lo oscuro. Es no saber y querer, aun así, que lo sentido y lo imaginado coincidan. Es la duda. Son las preguntas sin responder. Son las ganas de correr hasta donde me espera para decirle: Está bien, lo sé todo.
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Cuando nuestro conocimiento de una materia depende de las palabras de otros, no hay forma de determinar si lo que dicen es todo o solo una parte. (...) No sirve imaginar, no sirve preguntar. En el presente no existen las palabras.
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Me gustaría, pero no hay un comienzo ni una fecha concreta. Sé cuando acaba el antes pero desconozco en qué momento arranca el después. Se trata de algo que afecta al conjunto de esos años que empiezan. Algo que acontece sin darme cuenta. Algo que se halla en esos días iguales los unos a los otros, en la repetición de los abrazos (...).
París, Marcos Giralt Torrente
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